木桌已经没有了桌子的形状，只剩下一块碳化的残木。一白一黑两团光晕悬停在板面上方三寸，发出让人牙酸的摩擦声。那声音不大，却像生锈的锯条，在一点点割着旁观者的耳膜。

阎七算坐在长凳上，闭着那双灰盲的眼睛。他左手依旧稳稳地按在桌沿，任由外溢的残余高温炙烤着手背，指尖那层干枯的焦皮已经彻底化为飞灰，

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